Вчерашний таксист, который вез мои работы, изволил сильно гневаться. Спрашивал: что за картины такие, почему ничего нет? Почему вообще ничего не нарисовано?! Я отмалчивалась, таксист успокаивался минут на пять, а потом начинал снова: ничего, совсем ничего не нарисовано! Я пообещала, что больше не буду, но он, кажется, не поверил. Правильно, в общем, не поверил.

Сегодняшний таксист тоже оказался человеком, неравнодушным к искусству. Выразился в том духе, что художники уже совсем распоясались и позволяют себе лишнее. Например, один какой-то рисовал летающих по небу евреев.
— Уж не Шагал ли? — кротко спросила я. Оказалось, что Шагал.
По поводу моих картин он ничего не сказал. Подозреваю, что не смог найти подходящих слов.

Завтра никуда картины не повезу. Нельзя же постоянно нервировать таксистов.