Когда-то я делала сайт, посвященный творчеству московских художников. Звоню одному из них, говорю, вот так и так, хочу ваши картины разместить. А он меня таким хищным голосом спрашивает: — Ааа, так вы из интернета? — Ну да, — говорю, — в общем, можно сказать и так. А он мне: —…
В очереди на кассу передо мной стоял красивый, дорого одетый мужчина. Я бы сказала «импозантный», но губа у него была разбита, а под глазом наливался роскошный фингал. Он покупал тест на беременность. Кассир посмотрел на очередь. «Вы тоже это видите?» — читалось в его взгляде. Очередь смотрела на красивого мужчину…
Велосипедист, проехавший мимо нас, держал руль левой рукой. В правой у него была картина. Мы видели заднюю ее сторону, на которой было все как положено: фамилия художника, какое-то невнятное название, размер и техника. Только вместо одной фамилии почему-то было две. «Белкин В. Савельев», вот что там было написано. И было…
В трамвай вошла бабушка божий одуванчик, которой было лет, наверное, сто. Ладно, 99. Плюхнулась рядом. Ну то есть как рядом. Она села на место кондуктора боком ко мне, и получилось, что я смотрю прямо на нее. Это я к тому, что подглядывать я вовсе не собиралась, оно само так вышло.…
В метро толстая тетенька, громко топая, неслась к поезду. Я стояла в дверях и поглядывала на нее с некоторым превосходством: я-то уже в вагоне, а вот ты, дорогая, еще неизвестно, успеешь ли. Тетенька вдруг остановилась, совсем чуть-чуть не добежав до вагона, скорчила рожу и махнула рукой. Почему-то она смотрела мне…
В магазине какая-то женщина требовательно спросила у кассира: — А ты знаешь, что Юлька квартиру-то купила? Звучало так, будто не знать стыдно. Кассир подтвердила, что знает, но как-то нервно заерзала. — А Травкин куда пропал? — снова спросила женщина, и стало понятно, что это главный вопрос. А про Юльку было…
И снова мне нужно было перевезти пару картин. Я вызвала такси, и за рулем оказалась миниатюрная женщина-шумахер. Киргизка из города Ош. — Очень, — говорит, — скучаю по сыновьям. Отправила их домой, а теперь вот скучаю. А что делать, жизнь тяжелая, — тут она подрезала симпатичную красную машинку, — денег…
Однажды в далеком городе Буэнос-Айресе, куда я приехала потанцевать танго, я познакомилась с мальчиком. Мальчик был слегка безумен, как я люблю. А безумцы, в свою очередь, любят меня и периодически излагают мне свое творческое кредо. Видимо, родственную душу чувствуют. Танцевать с этим юношей я отказалась, но он зачем-то нашел меня…